Guerra nas Estrelas
Raras as vezes em que releio um livro. Esta semana foi uma delas! A biografia de Marilyn Monroe assinada por Donald Spoto. E não é uma biografia qualquer, é A biografia, escrita por um historiador, o que nos poupa de um bocado de fofocas e mentiras nada salvadoras... O autor deixa bem claro que o que não falta são inverdades absurdas a respeito da maior estrela (no sentido bruto da palavra) que o mundo já viu. Claro que, na época de Sarah Bernard, a mídia ainda engatinhava, e como bem lembrou a Garota em O Pecado Mora Ao Lado, uma única aparição na TV para anunciar pasta de dente representa uma audiência muitas vezes maior que a platéia que Bernard teve em toda sua carreira no teatro! E sempre quando acabo de ler dá aquela coceira de sair por aí fazendo arruaça com quem ainda propaga aquela imagem de devassa ninfomaníaca. Vontade de uma espécie de guerrilha cinematográfica. Se me sobrasse um pouco mais de tempo e vontade de aprender, poderia começar aqui pela net mesmo, pegando umas aulinhas com aquele nosso amigo do sabre luminoso. Virar uma espécie de Cecil B. Demented pró Marilyn! "O quê? Sua locadora tem aquele filme com aquela bagaceira fingindo ser Marilyn? Pow! Tinha!" Ou quem sabe bater de porta em porta, tipo Tê Jota mesmo, contando pras pessoas a Grande Verdade. "Toc Toc Toc! Bom dia, minha senhora! A senhora sabia que Marilyn nunca foi amante de JFK, nem tampouco de seu irmão Robert? A senhora foi enganada! E nem em seus últimos dias estava neurótica, desempregada, sem amigos... A propósito, esqueça a hipótese de suicídio, queima de arquivo etc! Está tudo nas escrituras!". E é sacanagem quando a comparam com Madonna, talvez a loura (?) que mais tentou chegar perto da lenda M.M. Achar que a principal diferença entre as duas é que a atual sabe muito bem aonde quer chegar, e a outra foi simplesmente levada e dominada, é simplificar demais as coisas. Já em 1954, Monroe abriu fogo contra as louras laqueadas e ocas que o estúdio lhe impingia e, em plena vigoração do star system, tentou levar sua carreira sozinha, abrindo sua própria produtora. Numa época em que a mulher era considerada figura meramente decorativa na sociedade. E que declarações inspiradas sabia divulgar pela imprensa... Talvez uma das melhores seja a de que não queria ser rica, mas apenas maravilhosa. Ou neste telegrama, enviado a Robert Kennedy e esposa, datado de 13 de julho de 1962, em plena luta contra a Fox:
"Prezados Sr. e Sra. Kennedy:
Eu teria o maior prazer em aceitar o convite(...). Infelizmente, porém, estou envolvida numa luta de protesto pela perda dos direitos da minoria, como uma das poucas estrelas que ainda restam neste mundo. Afinal, tudo o que pedimos é nosso direito de cintilar."
Ninguém, puramente humano, cintila mais que Marilyn Monroe.
[Ouvindo: Duke Ellington - Cotton Tail]
E me dá nos nervos imaginar que um DVD bacanudo, novíssimo e com extras a dar com o pau sai por cerca de 40 pilins e um CD de áudio com encarte marreta custa exatamente a mesma coisa! E que pena que coisinhas do tipo da trilha sonora de Kill Bill não se vendam ali no piratinha safado da esquina... E nem gosto de furtos, não, senhor! Podem me chamar de tudo, menos de mentiroso e ladrão. E isto levo a sério, sim, senhor, e prometo um daqueles posts beeeeeeeeem extensos sobre o tema! Mas a dita febre da ilegalidade, já bastante discutida, tem mais lados prós e contras do que possa imaginar. Não ficando só no campo das diferenças de preço. Se achar um desses disquinhos abençoados com qualquer coisa da fase 70’s de John Walters, não importando o preço de forma alguma, tô levando pra casa. Mas vivemos no Brasil, meu filho, e por aqui só é lançado o óbvio ululante! Mais ululante do que óbvio, of course! E quando lançam, é sempre em edições toscas, full screen, miseráveis em extras, etc. e tal. E que bom que às vezes um Hitchcock em fase pré-histórica pode ser encontrado nas bancas por 9,90 reais, ou vários da Hammer nas Lojas Americanas com o mesmíssimo preço. Foi lá que comprei a Mansão do Morcego, filme trash de 59 com Vincent Price e Agnes Moorehead. Com um elenco destes, não é um filme, mas uma parada gay em restaurado B&W. Mas e os piratinhas de estimação, onde ficam nessa conversa toda? Bien, em se tratando de filmes em cartaz, acho as cópias deles (quase sempre conseguidas através de uma câmera VHS clandestina em salas de exibição sabe Deus onde) um nojo. Fora bombas do nível de Resident Evil: Apocalypse, onde as risadas da platéia até deixam a coisa um pouco assistível em meio àquela chanchada toda, de resto não vejo lógica pela falta de qualidade. Claro que é mais barato que ir ao cinema, e não assistimos com aquela platéia cada vez mais mal educada e que insiste em comer ao seu lado aquelas pipocas com futum de nádegas amanhecidas. Mas onde os bucaneiros de DVDs têm virado uma mão na roda é no comércio de filmes que nunca foram e provavelmente jamais serão lançados nestas terras tapuias. E estes, adquiro sem peso algum na minha guliver, meu caro! Muito pelo contrário. Sem eles seria realmente difícil ter acesso a películas modernas feitas na Ásia além do divertido cine porrada de Jet Lee ou épicos grandiloqüentes de Zhang Yimou. No início, comecei a achar apenas as de terror feitas no Japão (Juon, Ringu...), vindas claramente na cola do remake norte americano The Ring. Agora qualquer gênero de qualquer outro país daquele continente é facilmente encontrável a módicos 10 reais. Ou 8 se você der uma pechinchada.
Destes títulos não dá pra deixar de destacar o próprio Juon, obra prima do virtuosismo narrativo e dramático que dá um olé na versão yankee que ganhou o nome aqui de O Grito (The Grudge). Mesmo tendo em comum alguns atores, personagens e até o diretor Takashi Shimizu, as coincidências acabam aí, com roteiro linear e extremamente simplificado diluindo os sustinhos ao mais que evidente. O medo que vem do nipônico, vai além de seus 86 minutos de duração. Outra, o Clube do Suicídio (Jisatsu No Saakuru)! Apelando para o clichê, diria que é mais que um soco na boca do estômago ao som medíocre da girl band Dessret. Ou Dessert, já que mesmo durante o filme ninguém sabe direito como aquele imbróglio da indústria fonográfica se chama. De múltiplas interpretações, a trama deste, à primeira vista totalmente subversiva em seu emaranhado de subtramas e personagens imersos em um mundo frio e multimídia. E um amigo meu que após assistir a ele teve a visão apocalíptica de todo o elenco de A Praça É Nossa de mãozinhas dadas se atirando (por vontade própria!) nos trilhos do metrô paulista. Pensou? Você se importaria? Um dos personagens, Gênesis, que se auto denomina o Charles Manson da era da informática nos remete diretamente a outra bicha tresloucada do cinema, o personagem de Tim Curry em The Rock Horror Picture Show. Assim, como o transexual, Gênesis arruma tempo para cantar entre um crime e outro, e até durante. Aliás, referências a obras norte americanas são só um atrativo a mais para cinéfilos mais atentos. O principal deles é O Iluminado de Kubrick. Jack Nicholson arregaçando a porta a machadadas foi lembrado nos chineses Koma (que dá voz á lenda urbana do tráfico de rins em banheiras de gelo) e no fraquinho The Eye 2. Até aquele elevador de onde jorram litros de sangue teve sua versão H2O em Dark Water. O coreano Old Boy (famoso no ocidente após Tarantino ter achado uma das melhores coisas de Cannes em 2004) é outro que bebe em muitas fontes hollywoodianas conseguindo ir muito além. Aliás, o que mais se nota em todos estes filmes é que vão além exatamente porque estão livres daquela pasteurização imposta por engravatados californianos e um público cada vez mais ingênuo e infantil do ocidente. Alguns temas são gratos à grande maioria destas obras, talvez os mais gritantes sejam a figura de pais ausentes gerando o mal inconscientemente e os acontecimentos em cadeia, que se repetem infinitamente querendo os protagonistas deles ou não, tudo, claro, em se tratando daquelas terras, sempre seguido por aparelhos câmeras, sejam elas de circuitos internos de TV, fotográficas, etc. Qualquer um destes discos, oriundos de arquivos em Divix com imagem às vezes sofrível, vale a pena por uma ou outra seqüência absurdamente inesperada, ou roteiro que trilha nem sempre os caminhos fáceis de serem compreendidos quando se assiste pela primeira vez. Um refresco quando não se quer ver apenas o que os distribuidores nos impõem. E azeite se eles ainda não sacaram que nem todo mundo é todo mundo. 
E que uma das últimas coisas a me dar prazer nesta vida é cortar o cabelo não é novidade, muito provavelmente, nem pro Bento XVI, né não? Aliás, porque tanto luxo com alguma coisa que em 3 semanas volta a ser exatamente como antes. Se pudesse falava: "Moça faz assim ó: Pega a tesourinha de picotar da Eliana e mete bronca. Se eu aparecer no Fantástico, pode deixar que lhe dou os créditos!" Mas não é que consegui arrumar uma cabeleireira muito da espevitada? Mistura de Almodóvar com ópera bufa. Ux, novidadêra que só ela. Desencanei de fazer cara de poucos amigos assim que sentava e já vinha nos meus ouvidos todo o dia-a-dia do filho, do filho do irmão, do irmão do filho!!!!! Fala, minha filha, fala mas trabalha rapidinho, tá? E as sugestões pra arrumar minha vida? Se deixar, saio de lá não só com cabelo novo mas de empresária a tira colo. "Ai que você ia ganhar tão mais se trabalhasse por conta!" "Ai que uma diarista ia facilitar tanto a rua vida... Minha irmã tem uma ótima!" Essa da diarista foi a conversa do dia quando, assim que sentei, ouvi em um suspiro: "O Miguel é moço sofrido, mora sozinho!" Que as pessoas viram madres Terezas quando sabem que moro só já sabia, mas sofrido? Nesse dia tive até um calafrio imaginando que elinha em si estava a fim de se candidatar pra resolver o problema não só com diarista não! E nem me espanto mais com olhares atravessados de senhoras obesas olhando atravessado no supermercado quando estou escolhendo tomate, tranqüilamente. Ou intranqüilo. Você vai amaldiçoar o dia da escolha quando for fazer aquele molho pro macarrão com atum que tão bem sabe fazer, mas os tomates estão todos passados. Preciso dizer quem também fica passado? Nem é ruim morar sozinho. No começo foi uma coisa usar o banheiro e não precisar trancar a porta. E nem confiança ainda pra comprar panela de pressão. Sabe quando pobre sobe na vida? Toda santa semana alguém quer me arranjar casório, apresentar aquela moça joinha, a prima intelectual ou a gostosona da faculdade, mas c'est la vie! Ah sim, se ela souber passar camisa até posso pensar no seu caso! Quem inventou camisa não conhecia o ferro de passar. Faço tudo direitinho, só não passo bem! Ah sim, também não bato! Dá uma lida a seguir na introdução do que ando escrevendo. 
Se 2005 for tão bacana quanto espero, conseguirei finalmente abandonar o cigarro, este companheiro das horas mais solitárias (parafraseando o querido Mário Quintana, né?), já que o futum já está me dando nos nervos, tal e qual como foi com a véia Mary Joana. Mesmo sabendo que é tão gostoso, tão cult, uma coisa tão minha... Terei a coragem de deixar, só uma vez que seja, de sair de casa pra um compromisso "sério" e ficar curtindo só mais um pouquinho o espreguiçar salsicha do Boris na cama em uma manhã gélida, ou a rabugice da Glenda Glen Glen. Encherei o saco de ter que depender de ônibus ou de caronas alheias e assim, como num passe de mágica, perderei o medo de aprender a dirigir. Afinal, se aquela velhinha do fim da rua conseguiu, por que não você? Compro uma motinha nem que seja caindo aos pedaços... E lá vou eu: Poc, poc, poc! Falando em direção, já está na hora de um roteiro novo após quase 10 anos de Come Bolacha, Graziela! vir à tona. E esse tempo todo à cata de uma boa idéia que valha terá chegado ao fim! Com boa sorte teremos a volta de posts fresquinhos (hehehehe) todo santo dia. Levarei a sério o bordão "foda-se!", que todos julgam que sigo ao pé da letra, o que não é de forma alguma verdade. Assumirei esse meu desejo absurdo de ser um bon vivant com vocação para trabalhar na noite, abrindo um lugar onde muitos se divertirão e ainda sobrará uns trocos para gastar em coisinhas legais. Serei mais seguro ao meu amor, doce e complicado como só os amores de verdade o são. E se ainda me der na telha, mando tudo à merda e começo do zero, afinal, daqui a pouco é ano novo de novo!
E tive uma amiga com mãe sábia. Velha senhora católica, ouvia as maiores barbaridades que a filha havia feito na noite anterior com seus muitos coleguinhas em festas particulares. Só ouvia. Eram historinhas regadas a vinho e todo o hype vindo de Londres, devidamente filtradas pela fome de modernidade, típica do início da década de 90. Ficava calada ou falava o mínimo, talvez por gostar da confiança que a filha sempre depositou nela. "Mas até o Miguel? Como tá esse mundo!!!" Bem diferente da maioria que freqüenta tal religião, evitou qualquer julgamento a quem quer que fosse, muito menos à sua menina primogênita, que adorava nesses encontros berrar com um drink na mão:"À luxúria!". Jamais deixou de saber de tudo. Quando tinha oportunidade, tascava um nada bíblico "A língua é o chicotinho da bunda" e ponto. Muitos e muitos anos depois, esse ditado continua ecoando nos ouvidos deste escriba. De preferência quando preciso rever um dos meus conceitos. Claro que não sou como ela. E lá resisto a falar em alto e bom som o que acho disto ou daquilo? Como até os aborígenes já devem saber, né? Parece que toda a minha falta de apreço pela adolescência, nunca escondida de ninguém, está por um triz! Sempre achei uma estupidez que pessoas vindas ao mundo nos anos 80 levantessem a voz para mim. Simplesmente as evitava. Já ouvi e vi tudo o que elas poderiam me falar ou mostrar em melhor quantidade ou qualidade... Nem por esnobismo, mas por impaciência. Hoje sou praticamente obrigado a conviver na maioria com pessoas que nasceram até na de 90! E nem está sendo tão ruim assim. Como sou meio (!!!) distraído, notei que quase todo mundo à minha volta tinha bolinhas na cara... Acnase nelas! Recebi um convite para uma "balada" onde o mais velho deve ter perdido sua primeira dentição recentemente! Jogou o dentinho pra fada ontem! Assim como os de antes, acham que são os primeiros a tentar comprar Coca com o casco de Pepsi! Aliás, nem fazem idéia do que seja casco. Fico na minha, observando, não é sempre que há a oportunidade de se voltar a fases de nossas vidas em que não nos demos muito bem. Uma espécie de De Repente 30 às avessas. Estranho que, mesmo com a internet gritando e toda a oportunidade de se conhecer coisas musicais novas e boas, o som deles continue sendo aquela bobagem de ontem com guitarrinhas sujas escondendo o pouco talento. A falta de preguiça também continua não sendo um dos predicados dessa idade. Vinde a mim as criancinhas...