Esqueceram de Mim
Santa sincronia!!! Ir ao cinema ver Big Fish (com a desnecessária tradução de Peixe Grande - Dããããã) e ser atendido por uma bilheteira anã com os braços felpudos já é demais! Chama o Paulo Coelho! O mundo está conspirando a meu favor. Pelo menos o mundo cinematográfico, né? E Tim Burton mesmo quando quer ser mais alegrinho ainda é sombrio pra chuchu! Que simpatia aquele Ewan McGregor! Meiguice a dar com um pau. Fazia tempos que não terminava de ver um filme sem saber se gostei ou não. E isso sempre acaba descambando para o sim. Mais informação do que meu cerebrozinho pode assimilar em 2 horas, mas Tim Burton é Tim Burton, e tenho dito! E tô sem internet em casa, o que para mim é o mesmo que ficar sem tomar banho. Ficar sem, até fico na boa, mas incomoda pra caramba. My name is Dita! Basta virar minhas cyber costas e a Lilith nem se chama mais Lilith... Uai? Como assim? Vai ser tão duro me acostumar com isso, mas fazer o quê? Ah, e sabe Paudalho? Aquela cidade com nome de duplo sentido de onde veio o Junior, o agitador cultural do mundo blogueiro? Pois é, tava eu fuçando meu Dicionário da Globo (Na falta de coisa melhor pra fuçar, confesso) e não é que Paudalho tava citada lá? Diz que lá serviu de locação pra versão televisiva de Lisbela e o Prisioneiro. Tá? Xiqui, né? E tá rolando uma debandada buniiiiiiiiiiiiiita do blogger brazuca... Sorry, mas não dá pra não encarnar o antipático: Num falei? Num falei que era furada? E nem pense que a falta de net é só agora, já faz mais de um mês, e a gente vai se virando como pode, né? Tô ficando igual aqueles televizinhos, lembra? Quando a TV era novidade, a gente sempre recebia uma vizinha meio surda pra ver novela. Postar em PC alheio é aquela coisa meio constrangedora, tipo usar banheiro que não seja o nosso pra fazer nº2. Mas ler coments eu leio ainda, sim senhor! Os poucos que me sobraram... Fala pra Mainha que tô vivo ainda! Catando coquinho, maaaaaaaas vivo! Rogaram praga! Beijaram o sapo... Huahauahauahau! Também não brinco mais! Huahauahauhauahauah
[Ouvindo: Fat Boy Slim feat. Macy Gray - Demons ]
Amores são eternos e infindáveis... Uns mais assim, outros mais assado, mas nem por isso menos amores. Já convivi com a Emília inteligente, que espantosamente se transmutou em Cuca... Depois do vendaval tudo sempre ok! Sempre ok na medida do possível! Não consigo é ter pudor em gostar intensamente de praticamente tudo que me encantar. Meu amor pelo Boris Bola ou pela Glenda Glen Glen é inabalável, e me preocupo muito com eles (Miss Glen pegou para si o título de Mãe Loira do interior sul paulista e não larga! Saiba que atualmente amamenta 8 - !!!!!!! - petits), assim como continuo amando o Sam, no céu dos roedores tão cedo, o Toby, o Ruque, a Maia, o Lugosi, etc e tá! Animais são ótimos porque não abrem a boca pra falar que você está um saco, falando pelos cotovelos, que sua camiseta daqui a pouco anda sozinha, ou que tua calça parece que estava guardada em uma garrafa... Fofos em sua ignorância e carência insolúvel! Mas sempre me pego imaginando o quanto também é absurdo que nesse mundão de meu Deus, com pessoas das mais bizarras e/ou canhestras preferências ainda se ache algo especial. Alguém que prefira mil vezes chocolate branco ao outro, saiba o que é (e goste!) de catira, mesmo gastando horas e horas entretido enquanto estuda sobre os homens mais inteligentes ainda ache graça em fazer download do tema daquela tosca novelinha mexicana infantil para morrermos de rir juntos. Alguém que, mesmo sabendo do empenho dispensado na cozinha, diz que não achou a mínima graça naquele prato feito com tanto carinho, que sua mãe já o fazia desde que se entende por gente e que você adora! De uma forma tão simples e desprovida de qualquer outra intenção que não nos sentimos ofendidos. Ter alguém que acorda ao seu lado sorrindo sempre já vai pro trono direto, e se não tiver o hábito de dormir com meias então... Companhia fiel para ver programa trash na TV em dia chuvoso. Aquela modelo e atriz de ontem rondando a reporter- modelo e atriz de hoje para espremer mais 15 minutinhos de fama se referindo sempre a incríveis e secretos futuros projetos profissionais. "Quem é essa?", você, graças a sua e desavergonhada cultura de almanaque, dá nome, CIC, RG da moçoila cada vez mais turbinada, mais os últimos (tomara que sejam mesmo!) 5 "trabalhos", e tudo bem, esta sagrada figura continuará confiando no seu taco na hora de escolher o programa para sábado á noite. Agora, bacana, bacana mesmo é você ver os seus principais defeitos refletidos em outra pessoa e tentar os mudar em si, e principalmente (e para mim isso tem uma importância avassaladora), que se for preciso paga o quanto puder pra não sair de casa á toa. E nem se preocupe, este post é protegido pela fabulosa arruda de São Martim! E que seja infinito enquanto duro, digo, dure!
E assim, como quem não quer nada, sobrevivi a mais um carnaval sem fazer ABSOLUTAMENTE n-a-d-a!!! Nem posso falar algo contra a esbórnia da corte de Momo, apenas prefiro sossego. Mesmo aquele povinho que todo ano aparece no Jornal Nacional se acabando no frevo, maracatu e outros eventos folclóricos do sertão. Acho lindo... Pra ver em um programa da Regina Cazé. E só! Falando em ver o da Sapucaí eu até gosto de assistir, nos primeiros 30 minutos de cada escola. Depois torra. Parece que antes a transmissão da Globo era melhor. Agora é só planos aéreos, o que torna todas absolutamente iguais. E tem menos gente pelada também! Vendo pela TV, Sampa continua sendo o túmulo do samba. Ainda bem! Murchinho, murchinho... Fui convidado para desfilar uma vez na X-9. Era bem assim, a gente desembolsava 200 pilas em uma fantasia medíocre e pronto! Fantasiado de dragão da independência por uma hora e pouco. Nem rola! E por que esses desfiles são tão óbvios? Fala-se em Dom Pedro e lá se vê um boneco de isopor gigante em cima de um cavalo tosco... Lembro da terrinha quando se ficava até altas horas vendo isso tudo. Detalhe, tanto não era ao vivo, como nem daquele ano era! Hoje eles se vangloriam de estarem transmitindo para mais de 100 países em todos os continentes... Amei no TV Fama (Queeeee?) a ex-senhora Gugu alfinetando uma outra bunitôncia: "A minha fantasia não custa 70 mil como a dela! Custa 40 mil. E além do mais com tanta gente passando fome, nem fica bem gastar tanto assim..." Hauahuahaua!!! E a Björk que em Salvador teria tatuado uma entidade da macumba? Fofa! Falando em Salvador, ux! Quer me castigar? Obrigue-me a passar mais do que dez minutos no meio daquele povaréu nessa época do ano. Bizarro não ter mais os bailes finos de salão, coisa que a Band faria melhor negócio em mostrar. Fora o Gala Gay, of course, que deveria se chamar Gala Trave. Em meio aquelas marchinhas contratantes o "repórter": "-Qual o seu nome? -Venho todo ano!", "Qual sua idade? -Suzelene Silva", "Afinal, qual seu nome? - Modelo e atriz".
E como quem não quer nada assisti pela primeira vez esta semana um filme com o tal Rocco... Oh! Já conhecia o moço de uma matéria no finado Eurotrash com Gaultier, mas, repito: Oh! É tanto aquilo aqui, depois acolá, de novo lá, e mais uma vez aqui, com uma assepsia que impressiona! E o elenco (talentosíssimo!!!) é tanto que se fosse uma coisa made in Hollywood, seria algo comparável a Ben-Hur. Só que lá não tinha figurantes. Como tenho em mente sempre que arrumo minhas pastinhas X-Rated no PC, um é solo, dois é fuck, três é orgy! Assim, cada foto de modalidade "esportiva" ganha seu devido lugar. E ver um trem desses acompanhado? É um olho no gato e outro na sardinha! Não sei se parto pra ação, ou se não incomodo pra não se perder o rumo da trama intrincada. E o medão de parecer uma pessoa influenciável? E a raiva de não de conseguir um terço de "Uhhhhhh", "Ahhhh", "Ooooooh", do que se vê na tela? Saudades das ingênuas e brazucas pornochanchadas, onde clássicos do porte "Sou Dou o Que Elas Gostam, e o Que Elas Gostam Não é Mole" coravam moçoilas casadoiras...
Vícios vão assim como chegam! Não, não senhor, nem tô me referindo ao indefectível cigarrinho, cujo já postei que estava parando e necas de piti biriba!!! Mas parei completamente de roer as unhas... Assim, por alto, mantive esse "higiênico" hábito por cerca de 23 anos, e jamais me imaginei vivendo sem ele. E dá-lhe avó, irmãs, amigos, etc e tal reclamando, se assustando com minhas cutículas em carne viva. Pô, e agora ninguém nota a mudança? Peguei gosto pela coisa quando minha mãe as cortava. As primeiras, no ano de 1976, devem ter sido guardadas dentro de um livro. Fez isso com todos os filhos e netos, na esperança de que o pimpolho tomasse gosto pela literatura quando crescesse. Sei lá qual o fundamento científico disto, mas enfim... Mas também não recomendava cortar unhas de noite para não atrair as bruxas, e guarda-chuva aberto dentro de casa atraía desgraça. Mesmo não botando fé nisso, ainda sigo essas regras, mais por costume do que por qualquer outra coisa. Nem carrego cachorro no colo em dias de trovoada, e de preferência nessas horas corro pra cama e fico no escuro beeeeeem quietinho. Voltando às unhas, nem me passa pela cabeça fazer a cutícula, agora que as possuo intactas. Se há coisa cafona nesse mundão de Deus é homem de unhas feitas e pior ainda, esmaltadas... Comecei a devorá-las exatamente porque minha progenitora as conferia periodicamente. O problema é que sempre as aparava demais, meus dedos doíam por dias com uma sensibilidade irritante. Para acabar com o sofrimento descobri a maravilha que era se fossem roídas. Cheguei a devorá-las quase que completamente em alguns dedos, o que acabava não dando crédito aos motivos originais. Como doíam! Desencanei disso assim como com outros vícios até perigosos e ilegais. Sem remédio, simpatia, rezas bravas ou coisas do gênero. Apenas encheu o saco! De brinde ganhei mais um dilema. Não faço a mínima idéia de como usar um trim, tesourinha, ou lixa (qualquer coisa. Tenho tentado tudo!) na mão direita. Passei obsessivamente a observar mãos direitas de qualquer pessoa: "Oh, ele consegue!". Até posso ter muitos predicados, mas certamente entre eles não está a destreza (!!!) de conservar unhas bonitas.
O motivo para eu amar ou odiar uma pessoa quase sempre (leia bem: QUASE!) é por motivos tolos. Esse meu lado maniqueísta sinto que não será abandonado tão fácil. Buñuel passou a nutrir ódio por um colega de quarto após observar que todas as manhãs ele passava horas em frente ao espelho penteando os cabelos e ia trabalhar com os detrás da cabeça todos bagunçados. Em sua biografia "Meu Último Suspiro", o cineasta espanhol dedica um capítulo inteirinho a seus amores e desamores. Quando o li na hora me veio a idéia deste post, mas o Matusalém nem estava por aqui, depois deu com as dez, e até eu ter o Júnior (com o qual poderia postar mais freqüentemente, confesso) acabei me esquecendo disso. Tenho nutrido uma secreta vontade de catarrar bem no meio da testa de pessoas que trabalham em bancas de jornal, sebos ou livrarias e ficam com cara de tédio, bocejando... Por mim todas as aranhas, cobras e animais peçonhentos (exceto as lagartixas, as quais acho meigas) poderiam sumir da face da terra (o que seria péssimo, já que haveria mais mosquitos, os quais também abomino), ou terem áreas restritas de moradia. Pessoas pedindo esmolas, cigarros na rua (justo quando está tão gostoso, depois de ficar tanto tempo sem poder fumar em algum lugar...), dinheiro para instituições de caridade me dá náuseas! Aqui está virando indústria. Ligam para casa, exigem um valor "X" e cobram-no todo santo mês. O caminho mais fácil, mas o que mais enche o saco. Cadê aquelas quermesses pilantras mas incrivelmente deliciosas que arrecadavam fundos a causas humanitárias no passado? Continuo odiando e achando cafona o som de guitarras, amando vilãs de novelas, sentindo um enorme prazer em comprar a revista Set todo mês há mais de 10 anos só pra ver quem está na capa, e xingar pela milionésima vez em que Tom Cruise a ilustra (como a de agora, malditas garotinhas teenagers!!!), e o conteúdo cada vez mais babaca. E sempre prometo: Se não melhorar, no mês que vem eu paro! Aliás, odeio adolescentes e suas pretensões volúveis. Pessoas que se vestem vulgarmente na hora errada, como garotas trajando uma micro saia quando vão disputar uma vaga de emprego. Qual a diferença entre isso e aquelas moçoilas que ficam na esquina a noite toda? Palmas para essas. Tenho tido cada vez menos paciência para pessoas desocupadas, arrumando sempre problemas para suas vidinhas medíocres, e quando não os acham buscam na gente. Odeio auto-intitulados coitados, amo os que se assumem de qualquer forma que seja. Lastimo piamente os que se escondem em religiões a fim de ocultar seus pecados ao invés de tentar não os ter ou tentar viver melhor com eles. Cada vez menos amo os que dizem odiar gatos, e que por isso nunca tiveram algum. Como se pode odiar o que não se conhece?
E Ontem tive uma alegria daquelas beeeeem provincianas, mas fazer o quê? Descobri que o site que fiz para Tim Burton, 
Não faz muito tempo aprendi uma coisa lendo um livro. E nem era livro de auto-ajuda não! "Pobre só se fode" diz a certa altura o fotógrafo Morel em O Caso Morel de Ruben Fonseca. Ele relembrando o tempo em que tirava retratos de formandos e na saída do evento apresentava seu trabalho aos pais. A princípio eles ficavam felizes achando que seria de graça, e depois se assustavam com o valor das imagens para a posteridade. Na maioria das vezes só os mais humildes compravam, com vergonha de dizerem que era um valor alto para suas posses. Pobre só se fode! E não é que hoje á tarde fui lindo louro e japonês comprar umas coisinhas pro lanche e ouvi essa frase ressoar forte em meus ouvidos. Pedi 200 gramas de mussarela. A mocinha pegou um monte de folhas colocou na balança, embalou e boa! Não disse nem uma nem duas. Quando estava indo já em direção ao caixa olhei o adesivo por mera curiosidade e lá estava 250 gramas... "Vou lá reclamar", um amigo que me acompanhava na hora se colocou contra, afinal, "Pra que arrumar encrenca por tão pouco". E nem confiança pra ele, voltei gentilmente e pedi para retirar o que não pedi. Era justo uma atendente que já havia me estressado porque ela sempre se recusa a fatiar a mussarela na hora, tentando me impingir a que está já a não sei quanto tempo no refrigerador. Na minha guliver, se pago o que eles querem, nada mais justo que eles vendam o que eu quero. Nem é por culpa de míseros centavos, nem nada, se bem que sem uns míseros centavos certamente não me deixariam sair sem coisa alguma do supermercado, né? Mas porque não estava certo, nem justo, e se continuarmos a deixar para os outros fazerem as coisas certas, ou justas, "pobre continuará se fudendo". Depois, no caminho pra casa ainda ouvi que "tua ética é tão grande que me dá nojo!". C'est la vie!!!
Há coisas tão podres, mas tão podres, como a música que estou ouvindo neste momento, que já nos causaram tanta repulsa, tantos discursos inflamados sobre o bom gosto, que vistos depois de muito tempo tornam-se uma graça! Reflexos de toda uma era... Ontem revi Entrevista com o Vampiro, a bomba que se originou do romance que Anne Rice publicou em 1976. Quando fui vê-lo a primeira vez tinha acabado de ler o livro, com os personagens que minha mente formou ainda (literalmente) frescos. Esperava tanto, e me foi mostrado um engodo com os maiores "astros-de-menininha" da época vivendo dois travestis com caninos protuberantes. Meu Deus, o que eram aqueles apliques medonhos? O que fizeram com o Armand? Um personagem impoprtantíssimo e muy sexy relegado a uma mísera ponta, no primeiro papel norte americano de Banderas. Quase saí aos berros do cinema! Um absurdo! E ainda teve aquela patética música que a Claudia Ohana interpretou inúmeras vezes melhor do que os babacas do Guns in Roses! Quase 10 anos depois e muito tempo depois de ter lido o livro, sabe que nem achei tão ruim assim? Ok, Cruise continua com aquele pirucón loiro risível, os figurinos continuam carnavalescos até o osso, e a história truncada e pasteurizada como bem cabe às produções hollywoodianas. Bem que poderíamos ter um Lestat melhor, mas tudo bem, é só mais um filminho enquanto o sono não vem...
Se há alguma morte que merece ser comemorada é a do VHS! E olha que quem diz isso é um colecionador, com centenas e centenas de fitas. Caraca, fui rever copião do 
E sobrevivi a mais uma gastura de viagem para passar o natal com a família! Novos mistérios universais assolam minha mente!!! Por que cargas d'águas mamães carinhosas com pequenos irrequietos SEMPRE sentam-se na poltrona detrás da nossa no ônibus? A gente passa o caminho inteiro com mãozinhas puxando nosso cabelo, sem falar no indefectível cheiro de salgadinho pesteando o ambiente... Ainda quando é só de salgadinho nem dá pra reclamar muito, né? Ux, minha vagabalidade sempre é premiada nessas épocas. Neguinho que compra passagem adiantado viaja em ônibus lotado, e quem nem qüém consegue ir nos chamados carros extra, vaziinhos da silva, esparramado em DUAS (!!!) poltronas, tipo caminha mesmo. E me livrei de qualquer espécie de amigo secreto que possa existir no planeta. Em miúdos, me livrei de comprar CD de música sertaneja, livro do Paulo Coelho, entre qualquer outra coisa em que, em sã consciência, jamé gastaria meu rico dinheirim!
Uma das coisas mais bizarras que se possa contar a uma criança é que há um velhinho, bem velhiiiiinho, que na falta de coisa melhor pra fazer no fim do ano, roda o mundo distribuindo presentes! Ok, é divertido ver o quanto os pirralhos são ingênuos a esse ponto, mas para mim era tudo muito confuso. E as ameaças de que se eu falasse palavrão não ganharia nada só vinham também no fim do ano. Como tenho duas irmãs mais velhas, lá pelo final de novembro era época de vasculhar a casa toda atrás de pacotes escondidos. "Uba, essa embrulho parece de um Supergame CCE!". E como minha mãe nunca privou de muita originalidade, eles sempre estavam escondidos atrás do sofá da sala de visitas, debaixo da cama, no fundo de um armário qualquer. Assim que ela desconfiou que estávamos descobrindo os esconderijos passou a falar que na verdade o Pai Natal (na terrinha é esse o seu nome) não dava, mas só entregava os presentes comprados pelos pais. O que para mim piorou tudo. Pobre do velho explorado até o osso! E na terra de Cabral nem trenó e veadinhos voadores ele tinha!!! Com o passar dos anos as perguntas de terceiros sobre se eu acreditava ou não em Papai Noel me deixavam cada vez mais com a pulga atrás da orelha. O engraçado é que numa espécie natalina de feitiço contra o feiticeiro passei uns 3 anos fingindo que acreditava piamente na existência do bonachão, com pena de estragar a brincadeira da minha mãe. Ano após ano a idéia de não poder pedir qualquer coisa sem limite de valor, afinal, crianças nunca pedirão um iate, viagem ao Caribe, ou qualquer outra coisa que não dê pra parcelar em até 12 X, ou substituir por similar, me irrita. Tenho tremenda antipatia com o Papai Noel, por ter descoberto que era uma grande farsa. Nunca mais acreditarei na possibilidade de ganhar qualquer coisa de mais alguem que apareça do nada!!! Meus sobrinhos, se não me engano, vão até com os pais escolher os brinquedos na loja. Tudo muito sem graça. Caso contrário, até toparia me vestir de Bom Velhinho, e pregar uma peça na petizada. Pensou? Um Papai Noel hardcore, tipo o que Jack The Pumpkin King tentou ser naquele filminho bacana em animação? Pronto! O primeiro projeto para 2004: Ser pela primeira vez Papai Noel, seja lá o que isso signifique...
E voltar a ver TV depois de um longo tempo tem suas vantagens!!! Parece que tudo é novidade! Tenho assistido todos os dias Roda a Roda. Mas não dá pra deixar de me sentir como aqueles velhinhos gordos e estúpidos de comédinhas norte americanas, que morrem de se divertir vendo Roda da Fortuna, a versão de lá, chupada pelo Silvio Santos. E ux! Caceta e Planeta tá com humor cada vez mais semelhante ao da Praça é nossa! Trouxa eu, que vejo e fico constrangido por eles... Falando em constrangedor, o que é aquele Sexo Frágil? Tem certeza que é pra rir? E a Astrid que é paga pra ficar horas e horas navegando pelo UOL toda a tarde? E o programa ainda se chama O Melhor da Tarde... Entendi, desliga a TV e vai navegar!!! Assim a gente não corre o risco de dar de cara com o Clodovil. Ui! A novelinha do seu Gilberto tá bem legal. A começar pela abertura, esbaldando glamour kitch como só as telenovelas conseguem ter. Pena que não tenho mais paciência de ficar acompanhando capítulo a capítulo. Assim que entra aqueles romancinhos mela cueca já mudei de canal! E que falta de química entre a Malu e o Palmeiras!!! Quando esse cara vai deixar de interpretar o jagunço de Pantanal? E o cabelo de prostituta de 2 dólares que o Fabio Assunção tá? E não dá pra falar de TV sem perguntar uma coisa: Que fim levou a Jack? Alô fofoqueira de plantão! Porque aquelas duas meninAs adestradas estão no lugar dela? Ouço o "Lá vem o desenho" e penso que era feliz e não sabia! Trufas!!!
Pode chamar as carpideiras! Matusalém está morto! Em seus últimos momentos neste planeta, o coitado nem se aguentava mais em pé! Desligava-se sozinho, como que prevendo a chegada de seu fim! Ok, ok! Lamentei, coisa e tal, mas já estou postando diretamente do meu quarto, via PC muito mais jovem, e pasme: Com memória pra dedéu! Oooooh! Por enquanto (Faz poucas horas que ficamos sozinhos), estou até todo tímido! "Peralá! Posso mesmo ouvir MP3 e usar o Photoshop ao mesmo tempo?" E até rolou uma certa doação de órgãos! Tipo leitor de CD Room, etc! Só tô estranhando o teclado novo... Nada de cloc, cloc, cloc! Teve gente que conversando comigo com som (na época do ICQ) que achou estar ouvindo trote de cavalo até! Ah!!!!! Meu Modem agora faz aquele barulhinho que tanto invejei nos PCs alheios!!!!!! Béééééé.... Riiiiiiiinnnnn... Dein, dein, dei!!! Tudo tão clean! Ueba, vou voltar com Cidadão Quem?, pensou? Tô, digamos assim, em cyber lua de mel com o bichinho. Aliás, ele precisa de um nome! Tô olhando pra cara do infeliz pra ver se lembro de algum. O dificil é que ficou com o monitor do Matusa, não dá pra não lembrar dele! Pobre Matusa! Em miúdos, coloca as Brahmas pra gelar, troca a roupa da cama que eu tô voltando! Salve, salve o santo dos últimos dias! Amém!!!!
Um dos maiores insultos que alguém possa me fazer é ficar perto, pegar elevador, ou simplesmente cruzar comigo na rua usando perfume. Qualquer tipo de perfume! Acho muita ousadia fulaninho achar que meu nariz deve sentir este ou aquele odor. Aliás, detesto qualquer imposição, seja ela qual for. Feliz era Marilyn, que "trajava" apenas três gotinhas de Chanel nº 5 pra dormir. E só por isso guardo um pequeno frasco da fragrância de mademoiselle Coco. Minha memória olfativa (se é que isso não é viagem da minha guliver. Duvida?) é fortíssima, mesmo fumando há nove anos. Gosto de reconhecer o cheiro da simpatia, da alegria e até da tragédia quando se aproxima. Tecnologia, pra mim, tem cheiro de plástico quente. Inteligência, de cera em pasta, daquelas que precisam de enceradeira. Gosto até daqueles clichês do tipo terra molhada, e até de chocolate, embora nem dê muita confiança ao produto em si! Aliás, lilás, posts gigantescos não têm me cheirado muito bem...